Rincón de la poesía de Antonio Ruiz

Nota introductora: El titulo de la novela será éste´: "El sueño roto del nefelibata" Este será el comienzo de la novela: Nunca me he tenido por un hombre violento, más bien, siempre he huido de toda bronca, no me viene a la memoria haber deseado matar a nadie, pero debiendo reconocer mis ataques, mis prontos de iracundias, mis pretenciosos tacos, que se disuelven cual “Bisolvón”, en un vaso de agua; debiendo decir que nunca he tenido una voluntad real de causar daño a ningún ser humano. Desde estos tiempos de crisis malditas, ando con unas ganas terribles de destruirlo todo, sorprendiéndome a mí mismo, que fuera capaz de acumular tanto desprecio, tales deseos de desear lo peor a muchos seres, dándome   cuenta,   que los procesos violentos se producen, como cuando estuve a punto de   ser alcohólico, o como   en mis tiempos jóvenes, practique sexo hasta la extenuación, no se tratan de fenómenos, que nazcan porque sí, en cualquier día, son proces...

Inacabada quedaros mis últimas palabras, mis últimas silabas, pequeños bisbiseos, sin significado alguno, flotando todavía en la habitación, de aquel hospital, que, haciendo tanto calor, yo solo podría sentir el frío, situad entre una ventana y el recipiente de flores, que ni siquiera merecía el nombre de jarrón Suspendidos quedaron mis dedos, mis ojos, dibujando, en las sábanas blancas, con tu bolígrafo destartalado, la inicial de tu nombre, esa J, que ni jota parecía, y donde resonó en tu habitación, resonó un ¡No!, tan agónico, rematado, con tu taco preferido ¡Puta mierda de vida!   Creía yo, que, con mantenerle los ojos abiertos, bastaría para que la muerte le llegara, se los abrí hasta que parecieron, que las orbitas se salieran, pero esa maldita noche, ni tu compañía, ni mis músicas, ni mis lecturas, pudieron hacer otra cosa, que certificar tu ultimo halito, tu ultima y postrera mirada, con tu sonrisa irónica Ayer pensaba todavía, en aquel maldito sábado,...

Dicen que dicen, que ando cual regadera, me lo dicen, y me lo creo, pero extraño ser debo ser, ya que me adorna una cabeza, que un huerto parece, mala “follá” granadina, dicen que tengo, cuando solo llantos, salen de mis ojos. todo ello ocurrir debe por mis malos paseos, solo alimañas, salen a mi paso, ya solo me queda este consuelo, anda escribiendo a solas, eso soy una regadera solitaria, que vive sola, que por tener, ni tiene cabrona conmigo viviendo, declarando que a ningún rebaño pertenezco, mas si tener sufrimiento es estar como regadera, entonces proclamo mi locura total

Por tu espalda, las uñas de un gato, tus piernas, velas inflamadas tu vientre cobija de leche dura. tus labios, escritura de luz tus cabellos, lava parada tus dedos, incendian espejos, tus pechos, cantaros de miel tu sexo, la flecha Que rompe mi corazón, ven esta noche, ven esta noche otra vez.

Al recuerdo de Luis de Góngora y Argote Te vuelve a doler ese puente, madrileño errante, ese puente tan bello, esos aledaños hermosos, de cartón piedra parecen, orgullo de un megalómano alcalde, acudimos ahora todo rumbosos. Un puente de tal magnitud, para un rio, que no es rio, ni es nada, Un puente de mar, le han hecho, Incluso una playa artificial. Fíjate lánguido rio, que húmedas praderas te sirven de moño, siendo que   tus humildes corrientes no dan para más. Pobre rio madrileño, que aquel que procuro nuestra ruina, un purgada dio a nuestra villa. ya nadie se pregunta si has crecido, si has menguado, toda la vida en pena, algunos andan en la gloria, incluso con un presidente anda contento y entero andando está...